Se acabó

El triste quehacer de las variables moviendo la raíz de las certezas

abunda sin decoro ni cobijo, se abraza del plomero y del poeta

rebuzna en el delirio de la noche…

hay anhelos que maduran la sevicia del que espera agazapado la derrota

un temblor de ojos en el pecho, un parir de mierda en la mirada

y en la casa oscurecida, el pavor.

Un sabor en lo profundo

óxido de mares en cavernas

una estela de espuma en la mirada

un montón de pájaros sin patria

miles de árboles sin hojas

espejos y reflejos rompiendo las auroras

amores olvidados, canciones, viejos disfraces

todo brillando desnudo y cruel bajo la lluvia

Una calle adoquinada, faroles apagados

un muelle adonde nadie va, pero que espera

enredaderas alternado en las ventanas

el perro a solas acostado sobre el suelo

brillando desnudo y cruel bajo la lluvia

Cada nube con su oscuro en pleno rayo

cada gota redonda y asesina

la lluvia desnuda y cruel

Brillando.

Se acabó la fluida voz que la marea alcanza

terminó lo que se daba

se acabó lo que se piensa aunque no pienses

empezó la seca agostando aquel verdor

empezó otra vez la calle a pasar bajo el profundo azul

calcinando la tarde

Los pájaros bebieron de aquel mar, y se fueron.

Quiero

De viva voz quisiera morder con la boca del dolor

cada fruta y su carne, cada suspiro de amor, cada grito.

De viva boca quisiera morirme de fruta madura, de amor en la carne,

dar voz al dolor y morir.

De fruta viva quisiera morder el suspiro y gritar de dolor por amor a tu carne

y en la boca una voz por ti.

Una voz, que muerda como muerde el tiburón la presa,

como muerde el hambre,

como muerde la costra en la herida que quiere abrirse,

una voz que muerda con los dientes de la rabia y la furia,

que muerda como una jauría muerde, sin consciencia pero alevosa,

que sacuda la prensa de los colmillos en la carne presa para mejor destazar,

una voz que no te deje ir,

quiero.

Dormir...

Cada ladrillo en su lugar

tu cara se mantiene tiesa

sobre la doble faz del aterciopelado suelo

llueve lento un manto de hojas negras

vueltas tornasol por el único rayo de luz que las toca.

Cada lugar es un ladrillo

que cayó justo a tiempo como aquella vaca

mirando el cielo

Dormir es fácil cuando todo te da la espalda

Dormir es fácil

dormir

Do mi sol

desafina tu rugido tu clamor tu queja

revienta el cielo nadir por lejos tu abismo

Dormir es fácil si nada te raja la garganta

Levar el ancla del horror el grito en tu oído

Dormir es fácil

la manta se trepa por la espalda no hay frescor

bajo el cuerpo adolorido de conciencia

cada costilla empecinada en destacar

y la puteada a punto de salírsete

casi al vómito la puteada

envuelta en sonrisa de síes nunca noes

envuelta la puteada en un oscuro manto desdentado

Ni morder puede tu boca traicionada.

des-paginar

cada idea encuentra su libro
cada hora su propio reloj
arranco las páginas que leo
el horror me desborda y el minuto
no existe

cascada al viento la arena
cintura de cristal que no conozco
la remota luz me olvida en el pasado
el reloj no atrasa ni la arena vuelve
al desierto

el libro me deja sin aliento
el reloj no se apiada
pierdo mi voz por la boca prieta
muerdo el cristal que me desangra
no existo

salvación

sólo me arranca de la locura la locura de escribir sin pausa renglontrasrenglón sólo me arranca de la locura la repetida historia de contar lo mismo lo mismo renglontrasrenglón la muerte viene degollando y me muero de miedo porque le temo a la muerte tanto tanto como a la vida que viene degollando inocentes y culpables el prójimo doliendo y doliente solo la locura de escribir sin pausa aunque nada guarde valor para ojos en otras caras quemimporta el ojo que me ve si soy yo la que debe salvarse a fuerza de mi propia fuerza quemimporta si el ojo que me lee desprecia mi letra el mero verso roto en mil pedazos pobre y desvalido sobre el frío de una pantalla helada quemimporta si sólo me arranca de la locura la locura de escribir sin pausa como apurando el cierre de esa puerta que deje del lado de afuera esa mierda agazapada quedarme acá entonces quedarme acá digo y dejar afuera la malicia humana quedarme sola con mi malicia inocente y lujuriosa de mujer sola que odia la muerte que viene degollando igual que la vida viene degollando cada una recogiendo lo que la otra desdeña cerrar la puerta encerrar la rabia la otra cara del miedo el frío la sensación de vacío sólo me arranca de la locura la locura de escribir sin pausa hasta que la muerte me arranque la locura de una sola vez de golpe de raíz de ansia de hambre de dolor de pura y mera muerte.

Me acuerdo

abril

luz entre los árboles
la cadencia amarilla

pero

en las noches de abril
dispara la memoria
fusiles de asalto

21 de abril 1974

en reiteración real

aquel depredador
se dedicó a buscar un alma
un poco tonta, algo liviana
para poder doblar y desdoblar
guardarla en el cajón
de la ropa interior
o colgarla por el cuello
en el perchero

se dedicó a buscar un cuerpo
que pudiera dar descanso a su cuerpo
de doméstico guerrero,
dulce solaz en madrugada helada
vuelto
makiwara perfecto
en la mañana

lo trabajó a fondo, cada día y consiguió
un desvalido ejemplo de bonsái
lo trabajó a fondo, cada noche
y concibió.

aquel alma encerrada
en aquel cuerpo desterrado
sufrió de ceguera progresiva
desapareció mujer pese a parir
se volvió cosa
y cosa fue durante tanto que no oyó
venir batiendo la tierra
con pezuñas de acero
un futuro de dolor para sus hijos
no oyó por aturdida (por no estar ni ser)
el sordo clamor de su fruto más preciado
primer sobreviviente del tríptico nacido de lo oscuro
sin embargo brillando en cada noche
tan del fondo del aljibe tan de luz para alumbrar
el túnel del escape

se puede acaso enderezar un alma
hacer el camino de regreso
volver de cosa a mujer
se puede quizás quebrar la corvadura de una espalda
enderezarla a fuerza de querer
es difícil saberlo

pero el tiempo que pasa
no borra infamia ni cicatriz
sepulta en lo profundo aquel dolor
que crece sin saber por dónde echar su flor nocturna

cómo hacer justicia
o mejor
cómo evitar que otra vez nos dediquemos
a lustrar el próximo eslabón todavía verde
y puro y fresco e inocente
que engarce a otra más en la cadena
que adorna al bruto de la especie

tal vez sólo quede pedir perdón.

y tampoco hizo un gesto

huyendo llegó
y preguntada
respondió una vez que sí
—que no—
respondió que no una vez
que si… pero respondió

esperó cada nueva pregunta
la garganta obturada
por la nueva incógnita
ecuación de miedo
Dueño tú
tuya yo
igual Nada

sentó sobre una piedra peligrosa
la conmoción de convivir
resultó sangrienta la razón
asomó filosa la duda
quebró la nuca del tiempo
partió los dedos del alma
sufrió de cama sofocante
de sexo sumario seco sordo
no hubo lugar de sombra protectora
que asombrara aquel desierto
donde se calcina y llaga
siempre la misma
cárcel que remuerde como si
la culpa que remuerde
fuera su culpa

me lo merezco le dijo Lo Oscuro
amén dijo La Inocencia y no hubo dios que oyera

y no volvió a hablar
....................y tampoco hizo un gesto
............................................................y murió.

Retrato

una idea que acaba con la rosa
porque es la rosa
y es la idea
el Saber que lo ignora todo
que
......es
...........y
................no es
lo correcto de este lado del espejo
—lo incorrecto del reflejo—
uno y múltiple según la mirada
—o de qué lado del espejo—

la Verdad
.................sigue ahí
.............................en la bruma

Como un miembro amputado

Carroñero tu recuerdo
viene a morder mi amor por ti
ya muerto
Vuela sobre mi techo
atraído por el dolor
que le sobrevive

Acaso lo convoca
el poder y la pluma
el ojo que no ve, pero cree
la luz que oculta por brillante
lo negro

No sé qué te debo
qué cuentas vienes a cobrar
—tú que me debes tanto—
en alas de este buitre
que enfría las ventanas
de mi casa

la fiera

bajar escalón por escalón
cuidarse de no esquivar alguno,
pisar uno por uno los peldaños
descender sin pausa,
sintiendo en la piel cada cambio en el aire,
de la tibia luz azul de la mañana
al hosco ventarrón sordo y húmedo
del pozo de la noche, aljibe feroz que sueña
con tragarte-sorberte hasta la sombra
bajar sin cuidarse de pisar la raya que separa
el cielo de tu calle del infierno de mi casa
descender sin pausa hasta el Hades
cuál pregunto cuál ahora que lo pienso
el del hambre de ser, saciada a golpes
el de la sangre que avisa que ya no se es
el de la calma cerrando párpados inútiles
el de la nada-desierto bajo la pluma
el del silencio esperando sobre la cama
el de la ciega sin balanza empalada en su espada
carajo, antes de seguir bajando tengo que saber
qué escenario se prepara
qué fiera de película va a comerse
mi último despojo, mi ex-humanidad.

Ascensión

Sube por la espalda
con el sigilo suave
de la araña
se enreda
en el vello erizado
por el contacto
se recuesta
frío en el hueco
leve de la nuca
en los brazos y la frente
a horcajadas de latidos
cabalga la garganta
y escapa por la boca
en vocales
de alarido.

muerte a mano desarmada

nada pasa
no hay marca sobre el muro aséptico
raya remitiendo a lunes
a agosto
a las once o veintitrés
nada distingue el paso del tiempo
sólo esa araña, ovillándose,
matada por el tedio inmóvil
en el ángulo blanco y seco
nada pasa

ah, pero aquí adentro
el alma con asco de sí
ahoga apenas el odio (se ahoga)
a golpes apaga la rabia
para no ser otro monstruo
bajo la lluvia montevideana

en la plaza enrejada y muerta
todo inmóvil
bajo la lluvia finando agosto
nada pasa allí donde siempre
se puede morir
otro poco

Extinción

deviene azul el ojo triste de la noche
rompe los hombros del navegante oculto
perturba cada célula misógina de su espina dorsal,
aleta multiforme que vaga entre la bruma;
por la boca sin dientes, pero imaginadamente letal
escupe pedazos de alma en conservante
tal vez un poco de transgénico amarillo y verde

el neón inexistente de un viejo rocanrol, sin letra
ni ritmo que valga la pena recordar, deslumbra su córnea;
a veces por las tardes sufre de un agudo complejo
de viejo obtuso también olvidado, de carnicero muerto
bajo un cielo que a sepultarlo vino sin pedirle permiso

tiburón perturbado vagando en la penumbra violeta
de su propio no-pensar bajo la pálpebra morada
de la última presa que olvidó cubrir –hace siglos–
no consigue comprender qué sucedió o en qué momento
pero sabe, huele su final y mientras vaga piensa
que le hubiera gustado ocupar aun por un segundo
un centímetro de crónica en un diario que nadie leerá
y entonces
diluirse en paz




Puedes oírlo si quieres.

Juegos II

La tecla suprimir se floreció en mi piano de escribir,
escribís,
y te seduce, brillante y complaciente,
“ahora está, ahora no está”,
te dice en su papel de represora,
y censura,
pervierte y lo sabe, la perversa,
convierte pensamientos mágicos en poemas y luego,
mutando mierda,
la vieja seductora los reprime, los mutila, los ahoga.
Vos no ves.
No te ves
que
sos
vos misma
borrando
te

Insanía

No se puede escribir cuando despertar es una batalla
cada día;
no se escribe

Ni se puede leer cuando apenas puede dormirse una
cada día;
no se lee

Imposible des-pensar u olvidar lo sabido
cada día;
irse es imposible

Cuándo me olvido, cuándo vuelvo a mí, cuándo
respiro otra vez
pregunto.

Soga de esparto

Venía de flores de olvido,
colores y deslices del desarme.
Venía de luciérnagas,
de brillantes piedritas mentirosas
así, como si pudiera

(un traje negro
para esta ocasión en la que sobra el aire
un traje negro)

Pinté mis ojos,
busqué colores, pensé
“el verde me queda bien”

(pinté de negro mis ojos,
en esta ocasión los ojos
van de negro)

Quise música
y no hallé ninguna.
Un lejano redoble sobre parche roto
castiga la tarde,
la calle adornada de tenistas y aviadores

Quizás debiera desnudarme, lavarme la cara...
Olvidar que caminas aún sobre la tierra.

Pero no puedo.

Páramos

No existen
tiburones que codicien
la piedra-pez que llevas en el pecho,
filoso corazón de frío azogue
donde nadie se refugia
por miedo a tu reflejo.













Foto de A. C. (recortada)

Blues de la calle Rivera

Y yo, en medio de ninguna parte, llamándote.

Mis fluidos son de sal.
De sal mis lágrimas, la sangre, la húmeda pasión.
La sal en la boca es siempre memorable.

A veces siento aquí tu puño
–en las costillas—. Todavía duelen,
a veces por culpa del invierno,
las rodillas. Pero me complace saber
que a pesar de tantos años
no voy a olvidar
ni a perdonarte

El recodo oscuro donde guardo el reflejo
que me ciega los ojos o levanta mis brazos
prendidos de los hilos del Pavor,
ese lodo en el que hoza tu recuerdo,
hiede un poco cada mil años, sólo un poco.

Entonces, enderezo la espalda
luego de llorar, –sólo un poco–,
y te sepulto por los próximos mil años.

Resignación

El horror,
pájaro muerto en la tormenta
tras un redoble oscuro y arrítmico
tirita en el techo de lata.

Agazapado
tras madreselvas podridas,
el basural.

El cartón
huele a encierro y es
para siempre.

Se oye en todo el cante
una música villera.
Bajo la lluvia, desafina
una marcha fúnebre
al camposanto del pensamiento.

De lejos duele

–d e l e j o s–

y pregunta el ciego audaz
por qué fueron a buscar la vida
donde se respira denso
el aire muerto

y en casa
el “poeta popular”
mirando cielos rasos

en su caja de cartón
ellos –para siempre–
viendo el infierno.

Todos dormimos esta noche
sin aprender nada.

La foto me la prestó A. Capelán