3.12.19
Se acabó
2.2.17
Cucarachas enojadas
19.12.13
Ahora una exhalación
7.11.13
Dormir...
tu cara se mantiene tiesa
sobre la doble faz del aterciopelado suelo
llueve lento un manto de hojas negras
vueltas tornasol por el único rayo de luz que las toca.
Cada lugar es un ladrillo
que cayó justo a tiempo como aquella vaca
mirando el cielo
Dormir es fácil cuando todo te da la espalda
Dormir es fácil
dormir
Do mi sol
desafina tu rugido tu clamor tu queja
revienta el cielo nadir por lejos tu abismo
Dormir es fácil si nada te raja la garganta
Levar el ancla del horror el grito en tu oído
Dormir es fácil
la manta se trepa por la espalda no hay frescor
bajo el cuerpo adolorido de conciencia
cada costilla empecinada en destacar
y la puteada a punto de salírsete
casi al vómito la puteada
envuelta en sonrisa de síes nunca noes
envuelta la puteada en un oscuro manto desdentado
Ni morder puede tu boca traicionada.
18.12.11
Lámina
La secuela del ojo en la tiniebla
el brillo que muere desesperado por permanecer
esa pequeña punzada de luz que atraviesa un segundo
la oscura boca del silencio
La penumbra descubierta en la deriva de la noche
un océano de árboles remotos susurrando
el gesto último de la madrugada deshecha en trinos
la ventana abandonada
mis párpados abiertos
al amanecer
18.10.11
la antigua trama
19.7.11
diario de gripe II
el suave azul de la nota se expande en el aire que hiede con un olor a billete verde como la esperanza de alguien que no soy yo un hedor como de mucho tiempo propio de mucho brillo de sol y palmera al viento de mucha luz por delante de los lentes negros de mucha paz para decir NO el suave azul de la nota se mantiene dos segundos flota en el aire que hiede a perfume de mujer-retrato en papel satinado de platino y seda brillando bajo mi luz de bajo consumo en el espacio rodeado por la nada del papel de revista en la pared de otra cárcel caras que me miran según donde me pare que preguntan cuándo cuándo cuándo te pegarás aquí bien cerca a nuestro lado mi boca dice nunca nunca nunca pero en mi oído alguien canta perhaps perhaps perhaps desde la radio alguien chilla perhaps perhaps perhaps no moja el sol a través de la ventana no muere el moho sobre la cara oculta del muro que rodea mi casa y alguien chilla quizás quizás quizás
26.6.11
diario de gripe I
me levanto de la cama sólo para decir que un animal helado aúlla en mi ventana hace trizas la tarde silenciosa soledad de ti que me sepulta en lo profundo de la almohada quiebra toda superficie en calma variante del plato proverbial redonda superficie de burbuja sin color apenas 8 bits de gris sin ningún ton ni son ulula el animal helado aúlla el maldito empujando los cristales sin ritmo que pueda acompasar la siesta rechina la dentadura de agua desde las fauces abiertas sin morder más que viento que golpea golpea golpea sin nadie de este lado que le abra aunque más no fuera una hendedura por donde desfogarse tanto hielo tanto gris tanto invierno.
7.1.11
Será hermoso
la ribera era apenas un borde
entre el cielo y la tierra
dividiendo las nubes
-el último borde seco-
caminar por allí
era ascender sin moverse
del infierno
el aire estaba vivo
era un mar de libélulas
y el tiempo se sostenía
como el último rojo de la tarde
atestiguando la presencia de la estrella
que ya no se ve.
de aquel lagarto al que dabas de comer
por la noche
nada queda
la inundación y luego el cemento
acabaron con él
Sobre esas ruinas te preguntas
cuando fue que la entropía
apareció a las puertas
de tu casa
qué nube incandescente
quemó la magnolia del camino
y se abatió sobre el tejado como pájaro
que presagia finales en gris
nada en blanco y negro
nada de dramas
nada esplendente tipo Verdi style
nada más ir aceptando la muerte
que va llegando gradual y silenciosa
igual que un fétido aroma adivinado
en el aire que viene de lejos
el apocalípsis será hermoso
dijo
y se asomaron al abismo para verlo crecer.
25.11.10
Migas en la cama
Retrato
una idea que acaba con la rosa
porque es la rosa
y es la idea
el Saber que lo ignora todo
que
......es
...........y
................no es
lo correcto de este lado del espejo
—lo incorrecto del reflejo—
uno y múltiple según la mirada
—o de qué lado del espejo—
la Verdad
.................sigue ahí
.............................en la bruma
2.11.10
Vacío
bajo el alero oscuro
sólo cuelga un cedé rayado
mintiendo farolas al paso del bus
se busca señora, leyó
en el piso de tierra machacada
el cusco husmea sus pies
busca la miga caída como breve llovizna
se busca señora
leyó
jubilada para toda tarea
............pensó
por vivienda
........................calculó
hizo una rosa doliente
con papel de diario
y alimentó el fuego
que inicia otra noche
5.8.10
Periplos
Pregunté
habrá alguien para cuidar de nosotros
de los mundos que creamos
que no podemos volver al polvo
El infierno nos espera tras la puerta
Dónde está el paraíso
dijo
quizás habrá que descender
tan profundo que se confunda
sin remedio
Ese parasiempre
ese nuncajamás
me aterrorizan en su inmóvil certeza
dijo
y plegó —de momento— las alas
sucias de basura sintética.
2.7.10
Sin alas
a veces es como jadear en el desierto
inmóvil,
cada minuto vale sesenta
me convierto en sal, estatua helada dolorida
indigna inválida
esperando
un anestesiado segundo inexistente
exhalar de forma involuntaria
el aliento envuelto de alarido
rogar por el desmayo que no llega
harta de mi propio lamento
Buscarse inmóvil el alivio
es
colgar del nunca para llegar al jamás
o
ir de la pared al teléfono
8.5.10
la fiera
bajar escalón por escalón
cuidarse de no esquivar alguno,
pisar uno por uno los peldaños
descender sin pausa,
sintiendo en la piel cada cambio en el aire,
de la tibia luz azul de la mañana
al hosco ventarrón sordo y húmedo
del pozo de la noche, aljibe feroz que sueña
con tragarte-sorberte hasta la sombra
bajar sin cuidarse de pisar la raya que separa
el cielo de tu calle del infierno de mi casa
descender sin pausa hasta el Hades
cuál pregunto cuál ahora que lo pienso
el del hambre de ser, saciada a golpes
el de la sangre que avisa que ya no se es
el de la calma cerrando párpados inútiles
el de la nada-desierto bajo la pluma
el del silencio esperando sobre la cama
el de la ciega sin balanza empalada en su espada
carajo, antes de seguir bajando tengo que saber
qué escenario se prepara
qué fiera de película va a comerse
mi último despojo, mi ex-humanidad.
15.4.10
or let me be lonely
la voz de Billie,
la fuerza poderosa del agua
su huella dulce sobre mis plantas sedientas
yo misma acaso
engarzadas en un instante único
como joya vital que relumbra bajo lo gris de la mañana
resistimos
ahora
que el viento no me toca
qué cosa me pregunto
nos sostiene afianzadas
al nuevo minuto que nos maltrata, y me repito:
resistir, re-existir.
7.3.10
Cotidiano
cansancio de girar a izquierda o a derecha,
de avanzar por el tráfico atascado
en tus sábanas gordianas.
El día aún no empieza y sin embargo
ya lleva una jornada en la espalda.
¿Habrá un jazmín para endulzar la luz?
¿Una flor amarilla de retama?
A estas horas en que hay apenas un manchón azul
casi oculto sobre el borde herido de azoteas
por el plomo de la mañana
esperar al sol se vuelve una tarea cruel.
4.3.10
A modo de elegía
Sacrificados al dios de la Obra Pública
los árboles desaparecen de mi calle por las noches
Alguien resolvió progresar la avenida
los autos tragan peatones porque así
es el progreso)
alguien cementó el aire que era verde y rosa
y frescor y perfume
Una parte de mi hálito futuro
ha muerto sin nacer
seguirán empujando caminantes en el aire o bajo sus ruedas,
más cómodos, veloces)
el Progreso se distingue por su color a pavimento
a espacio vacío
a fumata negra hollinando el cielo.
24.11.09
16.11.09
blacanjuait
La grisedad siempre triunfa en las tardes montevideanas
pero la mañana que acostumbra solear el cristal
nos salva de tanto blacanjuait angustiado y angustiante.
Porque el nuestro no es un grisor sin cédula,
no es una grisura simple y pura
No.
Ese pequeño monstruo pictórico que nos diseña sin verdes ni escarlatas,
que nos adolora la nuca de tanto obligarnos a dar vuelta y admirar
lo bueno que fueron esos viejos tiempos terribles
(que dios bifronte los tenga en su propio infierno y a nosotros nos ampare)
ese pequeño hongo venenoso es, más bien, blacanjuait.
Sí.
¿Qué?
Ah no, disculpemé,
pero yo
no sé por qué.

